Buscabas la paz en el olvido
pero el recuerdo te ganó la guerra,
ahora la locura de tu cuerpo
no la podrán calmar mis manos lucidas.
Fuimos lo que nunca seremos,
existencia fugaz.
Las flores que crecen en tu piel
son espejismos de primaveras que no volverán,
la voz que retumba en tu alma no es mi protesta,
son los buitres que sobrevuelan la colmena vacía de tus ojos.
Somos lo que nunca fuimos,
líneas paralelas que en algún momento se tocarán.
Arde la nieve
en el medio de dos fuegos vencidos
y el reloj indica la hora justa donde el tiempo lo borra todo,
mientras danzas descalza sobre los vidrios rotos del espejo que nunca nos reflejó.
Seremos la nada bien cimentada,
versos escritos con tinta rancia.
Belalba.
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